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Creado en 04 Noviembre 2013
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Una reflexión sobre la muerte del poeta

Por Allan McDonald

Tal vez alguien diría que fui leal y fui bueno.

Pero solamente tú recordarías

Mi manera de mirar a los ojos.

Roque Dalton

Nadie pronunció su nombre, pero e l 10 de mayo de 1975 el cielo estaba limpio.

En el salvador las madres se despertaban con una mirada de esperanza y volcaban su ternura en agradecimientos por los regalos envueltos en papel manila de millones de hijos e hijas, cantaban canciones de amor, abrazos repartidos como lluvias primaverales del cielo que en verdad, ese día estaba limpio y se celebraba el día de la madre.

Las jaurías del comercio anunciaban en voz partida la oferta y la demanda de ese día en plena jungla promontorio de todos los afanes revueltos en una fiesta pagana de esas mujeres que parieron la historia a cuestas del Pulgarcito despojado en el basurero burgués de la batalla diaria por el poder.

En las montañas verduscas de la soledad desquiciada aullaban las Villas de Lobos agazapados en la infamia y la tierra mascullaba el silbido fatal de la sangre encharcada en el follaje salvaje de una guerra de guerrillas en medio de una ofensiva brutal del imperio contra los hermanos salvadoreños.

El subterráneo de la selva apestaba a muerte todos los días, pero ese 10 de mayo la pólvora de la traición encontraba la muerte al pie de la letra a un hijo que pensaba en su Siempreviva viejita, en el abrazo, en La Ventana en el Rostro de la viejita, en el tiempo revivido como las Doradas Cenizas del Fénix , ese día de la madre era el Turno de los Ofendidos. Y el turno de los traidores.

La fiesta era larga en las ciudades, habían madres del club rotario, del ejército, de la escuela, de los burdeles, las viejas rígidas con el papel moneda de los pobres también celebraban el día de la madre en los dorados pasillos de la democracia… todo donde pudiera llenarse el mercado feudal e hipócrita de la ternura empapelad a con lisonjas, cualquier espacio era forrado con el oropel del día de la madre.

Una bala pasó como un ave en medio del pulgarcito, un tufo a sangre con verso coagulado, un apocalíptico viento de alevosía y muerte pasaba desquiciado por las fiestas y el cielo era limpio.

Nadie dijo nada, nadie pronunció ningún nombre. El silencio se derrumbó despacito con un proyectil bajo un Libro Rojo.

Una madre no vio llegar a su hijo, se sentó ella, arrugadita con el corazón bajo las pupilas y miraba por la ventana esperando al poeta.

Nadie pronunció su nombre.

 

para-la-paz Poema de Roque Dalton escrito en sus años juveniles y dedicado a todos los que aman la paz en El Salvador

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